Le mauvais doigt

C’est également à ce symposium que j’eus la blessure dont je porte avec affliction toujours la cicatrice.
Cicatrice béante à l’index de la main gauche.
Blessure professionnelle – et doublement professionnelle même.
Il faut se souvenir, que le symposium consistait à participer à des ateliers – en l’occurrence des salles de classe de l’école des beaux-arts de Plovdiv, organisateur de l’exposition – où nous devions composer des œuvres en direct et avec des éléments plus ou moins trouvés sur place.
C’est, lors du casse croûte de midi – le soir tous les artistes se réunissaient au restaurant le Big Ben pour le souper, et le midi nous mangions des sandwiches dans la salle des professeurs de l’école ) que l’horrible accident survint. Tout en mangeant frénétiquement à deux mains mon casse croûte j’étais plongé dans le regard de ma collègue Plovdivienne , et sans faire l’ombre d’une attention, je finis par me croquer violemment l’index gauche qui avait pris place par mégarde entre mes deux tranches de pain.
Je porte toujours la trace de mes propres dents, de ma propre morsure, sur mon index gauche.
Bien que défiguré – je veux dire indexé – j’ai constaté depuis l’aspect pratique de cette cicatrice : mon dentiste ne me prends plus l’empreinte de ma mâchoire, mais uniquement le moule de mon index !
Et si les Plovdiviennes, descendantes des Thraces, ont toutes la bague au doigt, moi je porte la Thrace d’une bague à pleine dent.